Libro...

Scriviamo tutti un nostro libro,
ogni giorno, ogni secondo,
con l'inchiostro dell'anima.

Non importa, come ci esprimiamo...
il difficile sta.. nello scegliere,
cosa descrivere.

Alle volte siamo protagonisti,
altre passivi, aspettando...
un momento, che immaginiamo, arriverà.

Disperiamo, quando tarda,
e aspettiamo ancora... depressi,
consolandoci per qualcun...altro.

Le mani, il volto..intanto invecchiano
ma ricordiamo sempre l'immagine di noi,
lasciata nelle prime pagine, tanto tempo fa...

Gli occhi scelgono.. osservano,
gustano continuamente il nuovo....
e sentono le vibrazioni dei bisogni.

Dimenticando la realtà.. sogniamo,
vorremmo amare ma.... amiamo già,
quando ci svegliamo, sul presente..

Non c'è tempo di rileggerlo..
tanto, non è possibile correggerlo..
riflettiamo... tristemente, su parole già incise.

Alcuni si abbandonano al caso..
senza pensare che le parole della vita,
compaiono ugualmente.....

Ma.. quel libro verrà letto,
solo da chi l'avrà stimato,
pensando alla propria vecchiaia...

Non sapremo mai,
se è fantastico o mediocre....
ma comunque arriverà alla parola fine.

 A.Epstain

tratto da: bibliotecarescaldina